О, смотрите-ка, кто пришел.
Кое-кто, кто немного мертв.

Я захлебываюсь. Это болото, это черная, глухая тоска, от которой леденеют пальцы и сжимается горло и стучит в висках.
Мой психолог говорит мне: "записывай в блокнот каждый случай, когда ты чувствуешь страх или панику".
У меня нет страха. И паники тоже нет.
Есть только тоскливое, темное и глухое нихуя в моей голове.
Мне плохо так, что хочется выть, но я не могу, возможно, мой голос украла злая ведьма, но из моего горла не доносится даже шепота.
Вчера я полчаса лежал на диване и смотрел в потолок. Ни мыслей, ни чувств - ничего, и когда я понял, что это случилось…
Мне не стало страшно. Только тоскливо.
Кучей молоточков в моей голове бьются мысли о том, что я с жиру бешусь, что все ок, что все хорошо, что моя жизнь - великолепная, и счастливая, и прекрасная, у меня есть любимый человек - по-настоящему любимый, не наваждение из социальных сетей, у меня есть хобби, и люди, которым нравится, что я делаю, у меня есть отличная работа, на которой я почти нихуя не делаю и получаю за это деньги, все прекрасно, прекрасно, замечательно, только почему мне хочется просто шагнуть с этого прекрасного обрыва рядом с моим домом?
Каждый день, перед тем, как зайти в квартиру, я иду туда, на этот склон. Я смотрю на город, на железную дорогу и машины, и понимаю, что если упасть - я буду умирать долго и болезненно, я переломаю все кости, обдеру кожу, превращусь в кровавое месиво.

mmmm, sweet

болезненная тяга к саморазрушению. К тому, чтобы есть до тошноты, пить, курить, рисовать на себе лезвиями, трахаться на злости, украшать шею злыми больными укусами. ни грамма романтизации - просто черная злоебучая тоска.

что-то со мной сильно не так.